amarcord

se acaba marzo y vuelven sus aguas

y viene abril:
elis regina



la definición de la belleza pudiera ser el diálogo final entre la voz y el piano

... y en la versión que pertenece a la historia de la música y del brasil:
elis y tom



cuando comencé la serie de bilbao pensé en otros dos o tres, no recuerdo bien, capítulos. pero el caso es que no voy a hablar más de bilbao. me quedan dos o tres sesiones de fotos por la nueva york del nervión y ya solo me motiva el terminar

decir nada más que de las tres sesiones que he hecho, dos han sido en sábado, con el de ayer, y cuando estoy por allí me ronda la cabeza fellini. amarcord; cuando van a ver pasar el trasatlántico

tengo mala, muy mala, memoria y no me acuerdo de nada de las películas; me quedo con sus vapores, su espíritu. y de amarcord apenas me acuerdo de una de las cosas más geniales de la historia del cine: el motorista que pasa una y otra vez. ¿se pueden contar más cosas con una pincelada?


... en bilbao hay patinadores que pasan una y otra vez




fellini, por favor resucita. te necesitamos para que nos expliques el mundo




con un cambio de plano

pena bienhallada

descanso del bilbao más art-(tur)-ístico



mi bicicleta, a veces, me lleva a extraños rincones...


en el gugge hay una exposición sobre el surrealismo. ello me da pie a poner aquí una poesía de miguel hernéndez. una poesía que cumple la condición de que "las palabras tienen color", como afirmó breton, el pontífice del surrealismo. y música, añado yo. para comprobarlo basta con leer esta poesía en voz alta


pena - bienhallada

"ojinegra la oliva en tu mirada,
boquitierna la tórtola en tu risa,
en tu amor pechiabierta la granada,
barbioscura en tu frente nieve y brisa.

rostriazul el clavel sobre tu vena,
malherido el jazmín desde tu planta,
cejijunta en tu cara la azucena,
dulciamarga la voz en tu garganta.

boquitierna, ojinegra, pechiabierta,
rostriazul, barbioscura, malherida,
cejijunta te quiero y dulciamarga.

semiciego por ti llego a tu puerta
boquiabierta la llaga de mi vida,
y agriendulzo la pena que la amarga."



miguel hernández, el poeta cabrero, aquél que dijo : "la pena hace silbar, lo he comprobado"

zubi zuri

"disculpe; no puede sentarse en una obra de arte"





señor alcalde de bilbao: lo sensato sería encargar a calatrava un proyecto para esa horrible escalera que han situado detrás de su puente

con escaleras mecánicas, como es lógico

uribitarte

"disculpe; no puede sentarse en una obra de arte"


frente al puente de calatrava han construido un enorme y gigantesco mausoleo en forma de dos horribles torres con diseño y color de panteón mortuorio. y entre las torres una grandiosa escalera propia del realismo socialista y que sobrecoge cuando se contempla desde abajo. el escenario adecuado para una pesadilla

las escaleras son materiales clásicos de los sueños y el propio freud se ocupó de ellas con frecuencia. sería apasionante la interpretación que freud pudiera hacer de las escaleras de bilbao. hay dos escaleras que se deben incluir en cualquier manual de psicología profunda: esta de la foto y las del gugge, que no hay manera de encontrar un paso rítmico que permita subirlas o bajarlas con fluidez. y da lo mismo que tengas las piernas más cortas o largas

nunca había atravesado el puente calatrava. después de hacer esta foto y esperar para hacer otra nocturna, me dirigí por la pasarela que han empalmado de forma bastarda al puente y al llegar a la obra de calatrava la cámara dío un bote en el trípode. nos pusimos contentos, la verdad. después de estar contemplando un rato una cosa tan fea y desoladora llegamos a un espacio evocador, sugerente. un bello y armonioso desarrollo técnico con contenidos poéticos

un pasar a un otro lado que se nos oculta por la forma curva del puente con el colorido de las tenues luces y la disposición de la estructura que produce un fuerte impacto visual y emocional. hasta me pareció notar que la gente que lo atraviesa se ve embargada por una sensación de alegría y jovialidad, creo que el puente inspira optimismo y la gente traza la curva esperando encontrar(se) con el otro

el puente de calatrava es, sin duda, una obra de arte y tiene razón. a la hora de hacer este puente no solo ha hecho un desarrollo brillante de tecnología estructural, sino que ha hecho un desarrollo emocional e intelectual de primer orden. aunque el alcalde de bilbao no lo entienda

puente de calatrava

"disculpe; no puede sentarse en una obra de arte"





calatrava tiene razón

iluminaciones

"disculpe; no puede sentarse en una obra de arte"


en bilbao, en una de sus plazas más significativas, tienen un monumento al sagrado corazón. recientemente han restaurado el monumento y han ¡¡¡dorado!!! el sagrado corazón. supongo que será pintura, pero pudiera ser que hayan recubierto al cristo amante de oro... esto me recuerda a una persona que yo conocí que se consideraba comunista y llevaba una hoz y martillo de puro oro. era propietario de un club de alterne

el gugge es un edificio armonioso. estéticamente, exteriormente, es bello. el interior y su técnica constructiva son más dudosos. sus estructuras son cualquier cosa menos bellas y muchas de sus vigas y soportes parecen haber sido puestas al azar o a la voz de tenemos que poner una viga aquí, que se nos cae

el exterior, por la noche, está iluminado de forma sobria y elegante y el contrapunto que le han puesto en el puente (cuando las luces están quietas) forma un bonito conjunto

decía que en bilbo están haciendo un esfuerzo importante con la iluminación de la ría y sus aledaños. me quedo con el puente y el gugge. el resto me parece feo y mal hecho. es difícil hacer fotos de sus iluminaciones o de sus puentes. he hecho alguna y haré más, pero para conseguir buenas fotos tendré que echar mano de mi experiencia como fotógrafo, más que aprovechar los cuantiosos medios que han empleado

si cuando iluminan un espacio no es fácil hacer buenas fotos es que está mal iluminado. así, sin más. y no se trata de cantidad de farolas más o menos ornamentales (esa sería otra; si son más o menos ornamentales). se trata de iluminar con un criterio fotográfico o... teatral, que viene a ser lo mismo

día de elecciones

recuerdo de magritte

hay un cuadro de magritte que reproduce múltiples veces la imagen de un hombrecillo con sombrero hongo sobre la fachada de un edificio. he hecho un apaño con esa idea y la estatua de franco de santander y un edificio; el de su ayuntamiento. el día que hice la foto llovía. pero le he puesto un cielo azul, pensando que a magritte le gustaría. me gusta la imagen resultante, aunque no me suelen gustar los montajillos fotográficos.

magritte es un tipo lúcido e inteligente. se inventa una forma de concebir la publicidad de dos o tres décadas posteriores y los video-clip´s de la mtv. y el invento ya dura durante décadas. creo que no hay nada en el horizonte aún

franco también duró décadas. no el de la estatua de la foto. el dirigente supremo de este país

un militar nato. de los de aquella época y de los de esta parte del mundo. entonces. los obispos y los cardenales le tenían mucho respeto y le hacían entrar bajo palio en las iglesias y catedrales. lo del palio es una especie de toldo adornado que se utiliza, que yo sepa, para cubrir los pasos de la virgen en semana santa. era muy creyente, a su forma, y usufractaba una reliquia de una santa. el brazo incorrupto de santa teresa de jesús, del que en general no se separaba. aunque al brazo incorrupto en alguna ocasión se le hizo recorrer españa sobre un coche con gran éxito de publico. por torrelavega pasó

estaba firmemente convencido de que había una conspiración judeo-masónica contra él. de tanto repetirlo prácticamente todo el país, éste, lo admitía como cierto. hasta que no se murió no se cayó en la cuenta de que judíos no había, que los habían expulsado los reyes católicos siglos antes y que masones era algo soñado

franco quiso ser marino, pero fue rechazado. entonces acabó en la academia militar de zaragoza donde sus compañeros le pusieron el mote de franquito por su voz aflautada. llegó a ser un militar muy respetado. en los años cuarenta había un comic para los niños que se llamaba "flechas y pelayos" y aparecieron varios relatos ilustrados sobre anécdotas gloriosas de franco. en una de ellas se narra como hizo fusilar a un legionario porque se negaba a comer los garbanzos de su rancho

fundó la legión junto a un arrojado militar llamado millán astrain, que más o menos tenía medio cuerpo, perdida la otra mitad en valerosas actividades de campaña contra los insurrectos moros. millán, durante la guerra civil, participó en un acto en la universidad de salamanca, de la que era rector unamuno. unamuno, que se había declarado a favor de los insurrectos contra la república, fue crítico con la forma en que estaba llevando las cosa el bando derechista y acabó su discurso con la frase "venceréis, pero no convenceréis". es célebre la respuesta de millán que gritó, ante la frase de unamuno: "¡viva la muerte!, ¡abajo la inteligencia!"

momentos brillantes de la epopeya de un país...

lo decisivo

"uno entregaba el cuchillo al otro por encima de la cabeza de K, y el último se lo devolvía al primero. K sabía que su deber hubiera consistido en coger el cuchillo cuando pasaba de mano en mano sobre su cabeza y clavárselo. Pero no lo hizo; en vez de eso, giró el cuello, aún libre, y miró alrededor. No podía satisfacer todas las exigencias, quitarle todo el trabajo a la organización; la responsabilidad por ese último error la soportaba el que le había privado de las fuerzas necesarias para llevar a cabo esa última acción. Su mirada recayó en el último piso de la casa que lindaba con la cantera. Del mismo modo en que una luz parpadea, así se abrieron las dos hojas de una ventana. Un hombre, débil y delgado por la altura y la lejanía, se asomó con un impulso y extendió los brazos hacia afuera. ¿Quién era? ¿Un amigo? ¿Un buen hombre? ¿Alguien que participaba? ¿Alguien que quería ayudar? ¿Era sólo una persona? ¿Eran todos? ¿Era ayuda? ¿Había objeciones que se habían olvidado? Seguro que las había. La lógica es inalterable, pero no puede resistir a un hombre que quiere vivir. ¿Dónde estaba el juez al que nunca había visto?
¿Dónde estaba el tribunal supremo ante el que nunca había comparecido? Levantó las manos y estiró todos los dedos.

Pero las manos de uno de los hombres aferraban ya su garganta, mientras que el otro le clavaba el cuchillo en el corazón, retorciéndolo dos veces. Con ojos vidriosos aún pudo ver cómo, ante él, los dos hombres, mejilla con mejilla, observaban la decisivo.


––¡Como a un perro! ––dijo él: era como si la vergüenza debiera sobrevivirle."


el proceso. f. kafka

detenido

"- Usted está detenido

- Pero ¿cómo puedo estar detenido, y de esta manera?

- Ya empieza usted de nuevo ––dijo el vigilante, e introdujo un trozo de pan en el tarro de la miel––. No respondemos a ese tipo de preguntas.

- Pues deberán responderlas. Aquí están mis documentos de identidad, muéstrenme ahora los suyos y, ante todo, la orden de detención.

-¡Cielo santo! ––dijo el vigilante––. Que no se pueda adaptar a su situación actual, y que
parezca querer dedicarse a irritarnos inútilmente, a nosotros, que probablemente somos los que ahora estamos más próximos a usted entre todos los hombres.

Así es, créalo ––dijo Franz, que no se llevó la taza a los labios, sino que dirigió a K una
larga mirada, probablemente sin importancia, pero incomprensible. K incurrió sin quererlo en un intercambio de miradas con Franz, pero agitó sus papeles y dijo:

- Aquí están mis documentos de identidad.

- ¿Y qué nos importan a nosotros? ––gritó ahora el vigilante más alto––. Se está
comportando como un niño. ¿Qué quiere usted? ¿Acaso pretende al hablar con nosotros
sobre documentos de identidad y sobre órdenes de detención que su maldito proceso acabe pronto? Somos empleados subalternos, apenas comprendemos algo sobre papeles de identidad, no tenemos nada que ver con su asunto, excepto nuestra tarea de vigilarle diez horas todos los días, y por eso nos pagan. Eso es todo lo que somos. No obstante, somos capaces de comprender que las instancias superiores, a cuyo servicio estamos, antes de disponer una detención como ésta se han informado a fondo sobre los motivos de la detención y sobre la persona del detenido. No hay ningún error. El organismo para el que trabajamos, por lo que conozco de él, y sólo conozco los rangos más inferiores, no se dedica a buscar la culpa en la población, sino que, como está establecido en la ley, se ve atraído por la culpa y nos envía a nosotros, a los vigilantes. Eso es ley. ¿Dónde puede cometerse aquí un error?

- No conozco esa ley––dijo K.

- Pues peor para usted––dijo el vigilante.

- Sólo existe en sus cabezas ––dijo K, que quería penetrar en los pensamientos de los vigilantes, de algún modo inclinarlos a su favor o ir ganando terreno. Pero el vigilante se
limitó a decir:

- Ya sentirá sus efectos.

Franz se inmiscuyó en la conversación y dijo:

- Mira, Willem, admite que no conoce la ley y, al mismo tiempo, afirma que es inocente.

- Tienes razón, pero no se puede conseguir que comprenda nada ––dijo el otro"


el proceso. f. kafka

¿es usted inocente?

"––¿Es usted inocente? ––preguntó.

––Sí ––dijo K––. La respuesta a esta pregunta le causó alegría, especialmente porque la
respondió ante un particular, es decir sin asumir responsabilidad alguna. Nadie hasta ese
momento le había preguntado de un modo tan directo. Para disfrutar de esa alegría, añadió:

––Soy completamente inocente.

––Bien ––dijo el pintor, bajó la cabeza y pareció reflexionar. De repente subió la cabeza y dijo:

––Si usted es inocente, entonces el caso es muy fácil.

La mirada de K se nubló, ese supuesto hombre de confianza del tribunal hablaba como un niño ignorante.

––Mi inocencia no simplifica el caso ––dijo K, que, a pesar de todo, tuvo que reír,
sacudiendo lentamente la cabeza––. Todo depende de muchos detalles, en los que el tribunal se pierde. Al final, sin embargo, descubre un comportamiento culpable donde originariamente no había nada.

––Sí, cierto, cierto ––dijo el pintor, como si K estorbase innecesariamente el curso de sus
pensamientos––. Pero usted es inocente.

––Bueno, sí––dijo K

––Eso es lo principal––dijo el pintor.

No había manera de influir en él con argumentos en contra; a pesar de su resolución, K no sabía si hablaba así por convicción o por indiferencia. K quiso comprobarlo, así que dijo:

––Usted conoce este mundo judicial mucho mejor que yo, yo no sé más que lo que he
oído aquí y allá, aunque lo oído procedía de personas muy distintas. Todos coinciden en que no se acusa a nadie a la ligera y que el tribunal, cuando acusa a alguien, está convencido de la culpa del acusado y que es muy difícil hacer que abandone ese convencimiento.

––¿Difícil? ––preguntó el pintor, y elevó una mano––. Nunca se le puede disuadir. Si
pintase a todos los jueces aquí en la pared, uno al lado del otro, y usted se defendiese ante ellos, tendría más éxito que ante un tribunal real.

... ...

––He olvidado preguntarle al principio qué tipo de absolución prefiere. Hay tres
posibilidades, la absolución real, la absolución aparente y la prórroga indefinida. La
absolución real es, naturalmente, la mejor, pero no tengo ninguna influencia para lograr esa solución. Aquí decide, con toda probabilidad, la inocencia del acusado. Como usted es
inocente, podría confiar en alcanzarla, pero entonces no necesitaría ni mi ayuda ni la de
cualquier otro.

Esta gama de posibilidades desconcertó al principio a K, luego dijo también en voz baja,
como había hablado el pintor:

––Creo que se contradice.

––Por qué? ––preguntó el pintor con actitud paciente, y se reclinó sonriente.

Esa sonrisa despertó en K la impresión de que no se proponía cubrir contradicciones en
las palabras del pintor, sino en el mismo procedimiento judicial. No obstante, continuó:

––Hace poco comentó que el tribunal es inaccesible para todo tipo de argumentación,
después ha limitado la validez de ese principio al tribunal oficial y ahora dice, incluso, que el inocente no necesita ayuda alguna ante el tribunal. Ahí se produce una contradicción.
Además, antes ha dicho que se puede influir personalmente en los jueces, pero ahora pone en duda que se pueda llegar a la absolución real, como usted la llama, mediante una influencia personal. Ahí se incurre en una segunda contradicción.

... ...

––¿Cómo denominó las otras dos posibilidades?

Ya había olvidado las expresiones que el pintor había empleado.

––La absolución aparente y la prórroga indefinida ––dijo el pintor––. Usted elige. Ambas
se pueden lograr con mi ayuda, naturalmente no sin esfuerzo, la diferencia en este sentido radica en que la absolución aparente requiere un esfuerzo intermitente y concentrado, mientras que la prórroga, uno más débil, pero continuado. Bien, comencemos por la absolución aparente. Si eligiese ésta, escribiré en un papel una confirmación de su inocencia. El texto para una confirmación así lo he heredado de mi padre y resulta irrefutable. Con esa confirmación hago una ronda con los jueces que conozco. Por ejemplo, comienzo hoy por la noche con el juez al que estoy pintando, cuando venga a la sesión. Le presento la confirmación, le aclaro que usted es inocente y me hago garante de su inocencia. Pero no se trata de una garantía superficial o ficticia, sino real y vinculante.

En la mirada del pintor había un aire de reproche por el hecho de que K le cargase con esa responsabilidad.

––Sería muy amable de su parte ––dijo K––. ¿Y el juez, en el caso de que le creyera,
tampoco me absolvería realmente?"

f kafka

el proceso

"mírame y se color"



"––¡Josef K!

K se detuvo y miró al suelo. Aún era libre, podía seguir y escapar por una de las pequeñas y oscuras puertas de madera, que no estaban lejos. Pero eso significaría o que no había entendido o que había entendido pero no quería hacer ningún caso. Si se daba la vuelta, se tendría que quedar, pues habría confesado tácitamente que había comprendido muy bien su nombre y que quería obedecer. Si el sacerdote hubiese gritado de nuevo, K habría proseguido su camino, pero como todo permaneció en silencio, volvió un poco la cabeza, pues quería ver qué hacía el sacerdote en ese momento. Se le veía tranquilo en el púlpito, se podía advertir que había notado el giro de cabeza de K. Hubiera sido un juego infantil si K no se hubiese dado la vuelta por completo. Así lo hizo, y el sacerdote le llamó con una señal de la mano. Como ya todo ocurría abiertamente, avanzó ––lo hizo en parte por curiosidad y en parte para tener la oportunidad de acortar su estancia allí–– con pasos largos y ligeros hasta el púlpito. Se paró ante los bancos, pero al sacerdote le parecía que la distancia era aún
demasiado grande. Estiró la mano y señaló con el dedo índice un asiento al pie del púlpito.
K siguió su indicación y, al sentarse, tuvo que mantener la cabeza inclinada hacia atrás para poder ver al sacerdote.

––Tú eres Josef K ––dijo el sacerdote, y apoyó una mano en el pretil con un movimiento
incierto.

––Sí ––dijo K. Pensó cómo en otros tiempos había pronunciado su nombre con entera
libertad, pero ahora suponía una carga para él, también ahora conocía su nombre gente a la que veía por primera vez. Qué bello era que le presentaran y luego conocer a la gente.

––Estás acusado ––dijo el sacerdote en voz baja.

––Sí ––dijo K––, ya me lo han comunicado.

––Entonces tú eres al que busco ––dijo el sacerdote––. Yo soy el capellán de la prisión.

––¡Ah, ya! ––dijo K.

––He hecho que te trajeran aquí para hablar contigo ––dijo el sacerdote.

––No lo sabía ––dijo K––. He venido para mostrarle la catedral a un italiano.

––Deja lo accesorio ––dijo el sacerdote––. ¿Qué sostienes en la mano? ¿Un libro de
oraciones?

––No ––respondió K––, es un folleto con los monumentos históricos de la ciudad.

––Déjalo a un lado ––dijo el sacerdote.

K lo arrojó con tal fuerza que se rompió y un trozo con las páginas dobladas se deslizó por el suelo.

––¿Sabes que tu proceso va mal? ––preguntó el sacerdote.

––También a mí me lo parece ––dijo K––. Me he esforzado todo lo que he podido, pero
hasta ahora sin éxito. Además, aún no he concluido mi primer escrito judicial.

––¿Cómo te imaginas el final? ––preguntó el sacerdote.

Al principio pensé que terminaría bien ––dijo K––, ahora hay veces que hasta yo mismo lo dudo. No sé cómo terminará. ¿Lo sabes tú?

––No ––dijo el sacerdote––, pero temo que terminará mal. Te consideran culpable. Tu
proceso probablemente no pasará de un tribunal inferior. Tu culpa, al menos
provisionalmente, se considera probada.

––Pero yo no soy culpable ––dijo K––. Es un error. ¿Cómo puede ser un hombre
culpable, así, sin más? Todos somos seres humanos, tanto el uno como el otro.

––Eso es cierto ––dijo el sacerdote––, pero así suelen hablar los culpables.

––¿Tienes algún prejuicio contra mí? ––preguntó K.

––No tengo ningún prejuicio contra ti ––dijo el sacerdote.

––Te lo agradezco ––dijo K––. Todos los demás que participan en mi proceso tienen un
prejuicio contra mí. Ellos se lo inspiran también a los que no participan en él. Mi posición es cada vez más difícil.

––Interpretas mal los hechos ––dijo el sacerdote––, la sentencia no se pronuncia de una vez, el procedimiento mismo se va convirtiendo lentamente en sentencia"


el proceso

f. kafka

niebla

"mírame y se color"


me gusta la niebla por la noche


...y conducir a su través


determinadas músicas adquieren otra dimensión. por ejemplo la bossa nova

por ejemplo stan getz

la libertad

"mírame y se color"

esta imagen da un poco idea de libertad

la realidad es que el potro está amarrado en corto y trota porque hay un perrillo ladrándole que se ve en la foto siguiente que disparé. tuve suerte y entre algunas hierbas y el propio caballo que además tapa la cuerda con la que está amarrado conseguí una foto de un animal amarrado que ofrece una imagen de la libertad

¡qué falso!, ¿no?

y es que una imagen nunca es la realidad. "esto no es una pipa" escribe magritte en grandes caracteres debajo de una pipa pintada

imagen, da nombre a imaginación que hace referencia a cosa distinta de la realidad

la foto es de hace un tiempo. es una diapositiva. todavía estaba empezando tímidamente la producción de realidad virtual. hoy la realidad virtual hace estúpido y anacrónico el comentario del perrillo, la cuerda y el que esté amarrado el caballo de la libertad

este ya es un mundo virtual y, diga lo que haya dicho magritte, si debajo de una imagen de la felicidad pone un rótulo que pone "esto es la felicidad" es que es la felicidad




este ya es un mundo feliz ¿no ves el rótulo?

para hacer un poema

"mírame y se color"



para hacer un poema...

"Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo."

tristan tzara



...o es usted un genial artista del p.o.p. ...




...cantautor en acústico

"mírame y se color"

"mírame y se color"

"el instante decisivo del desarrollo humano es continuo. por ello los movimientos revolucionarios que declaran la nulidad de todo lo acaecido con anterioridad tienen razón, pues todavía no ha ocurrido nada"

franz kafka


"Cómo me volví encantador, simpático y delicioso

Duermo muy tarde. Me suicido en un 65%.
La vida me sale muy barata, no es para mí sino un 30%. Mi vida tiene 30% de vida. Le faltan brazos, unos bramantes y algunos botones. Un 5% lo consagro a un estado de estupor semi-lúcido acompañado de crepitaciones anémicas. Ese 5% se llama DADÁ. O sea que la vida es barata. La muerte es un poco ma´s cara. Pero la vida es encantadora y también la muerte es encantadora.
Hace unos días estaba yo en una reunión de imbéciles. Había mucha gente. Todo el mundo era encantador. Tristan Tzara, un personaje pequeño, idiota e insignificante, daba una conferencia sobre el arte de volverse encantador. Por lo demás él era encantador. Todo el mundo es encantador. E ingenioso. ¿Acaso no es delicioso? Por lo demás, todo el mundo es delicioso. 9 grados bajo cero. Es encantador, ¿verdad? NO, no es encantador. Dios no está a la altura. Ni siquiera está en la Guía Telefónica. Pero de todos modos es encantador.
Los embajadores, los poetas, los condes, los príncipes, los músicos, los periodistas, los actores, los escritores, los diplomáticos, los directores, los costureros, los socialistas, las princesas y las baronesas, son encantadores.
Todos ustedes son encantadores, muy agudos, ingeniosos y deliciosos.
Tristan Taza les dice: quisiera hacer otra cosa, pero prefiere seguir siendo un idiota, un farsante y un bromista.
Sean sinceros por un instante: lo que les acabo de decir ¿es encantador o idiota?
Hay personas (periodistas, abogados, amateurs, filósofos) que inclusive consideran los negocios, los matrimonios, las visitas, las guerras, los congresos diversos, las sociedades anónimas, la política, los accidentes, los bailes, las crisis económicas, las crisis nerviosas, como variaciones de dadá. Como no soy imperialista, no comparto su opinión; más bien creo que dadá es una divinidad de segundo orden, a la que hay que colocar simplemente al lado de las otras formas del nuevo mecanismo de religiones de interregno.
La simplicidad ¿es simple o es dadá?
Me parezco bastante simpático."

tristan tzara

las puertas de la ley

las puertas de la ley

"Ante la Ley hay un guardián. Hasta ese guardián llega un campesino y le ruega que le permita entrar a la Ley. Pero el guardián responde que en ese momento no le puede franquear el acceso. El hombre reflexiona y luego pregunta si es que podrá entrar más tarde. —Es posible —dice el guardián—, pero ahora, no.
Las puertas de la Ley están abiertas, como siempre, y el guardián se ha hecho a un lado, de modo que el hombre se inclina para atisbar el interior. Cuando el guardián lo advierte, ríe y dice: —Si tanto te atrae, intenta entrar a pesar de mi prohibición. Pero recuerda esto: yo soy poderoso. Y yo soy sólo el último de los guardianes. De sala en sala irás encontrando guardianes cada vez más poderosos. Ni siquiera yo puedo soportar la sola vista del tercero. El campesino no había previsto semejantes dificultades. Después de todo, la Ley debería ser accesible a todos y en todo momento, piensa. Pero cuando mira con más detenimiento al guardián, con su largo abrigo de pieles, su gran nariz puntiaguda, la larga y negra barba de tártaro, se decide a esperar hasta que él le conceda el permiso para entrar. El guardián le da un banquillo y le permite sentarse al lado de la puerta. Allí permanece el hombre días y años. Muchas veces intenta entrar e importuna al guardián con sus ruegos. El guardián le formula, con frecuencia, pequeños interrogatorios. Le pregunta acerca de su terruño y de muchas otras cosas; pero son preguntas indiferentes, como las de los grandes señores, y al final le repite siempre que aún no lo puede dejar entrar. El hombre, que estaba bien provisto para el viaje, invierte todo —hasta lo más valioso— en sobornar al guardián. Este acepta todo, pero siempre repite lo mismo:

—Lo acepto para que no creas que has omitido algún esfuerzo.

Durante todos esos años, el hombre observa ininterrumpidamente al guardián. Olvida a todos los demás guardianes y aquél le parece ser el único obstáculo que se opone a su acceso a la Ley. Durante los primeros años maldice su suerte en voz alta, sin reparar en nada; cuando envejece, ya sólo murmura como para sí. Se vuelve pueril, y como en esos años que ha consagrado al estudio del guardián ha llegado a conocer hasta las pulgas de su cuello de pieles, también suplica a las pulgas que lo ayuden a persuadir al guardián. Finalmente su vista se debilita y ya no sabe si en la realidad está oscureciendo a su alrededor o si lo engañan los ojos. Pero en aquellas penumbras descubre un resplandor inextinguible que emerge de las puertas de la Ley. Ya no le resta mucha vida. Antes de morir resume todas las experiencias de aquellos años en una pregunta, que nunca había formulado al guardián. Le hace una seña para que se aproxime, pues su cuerpo rígido ya no le permite incorporarse. El guardián se ve obligado a inclinarse mucho, porque las diferencias de estatura se han acentuado señaladamente con el tiempo, en desmedro del campesino.

—¿Qué quieres saber ahora? –pregunta el guardián—. Eres insaciable.

—Todos buscan la Ley –dice el hombre—. ¿Y cómo es que en todos los años que llevo aquí, nadie más que yo ha solicitado permiso para llegar a ella?

El guardián comprende que el hombre está a punto de expirar y le grita, para que sus oídos debilitados perciban las palabras. —Nadie más podía entrar por aquí, porque esta entrada estaba destinada a ti solamente.

Ahora cerraré. "

franz kafka

torrelavega contaminación

vaya, ¿que el mundo es post?

¡qué post, ni que ostias. aquí, en mi pueblo somos pre!

por ejemplo, nada de post-industrial. aquí somos pre-industriales, o lo que es lo mismo tenemos industrias pre-históricas. una de nuestras mejores industrias contamina salvajemente para producir celulosa que se vende en sitios como ¡china! . ¡imagínate!
otra de nuestras industrias produce, por el método más antiguo que existe, sosa, que implica una contaminación del aire y del agua con ¡mercurio!, que no se destruye y que acaba indefectiblemente en nuestras aguas, que acumulan el metal de los últimos cien años. ahora se hacen estudios para un pre-estudio de un pre-proyecto de un proyecto de una pre-actuación pre-via a un plan de saneamiento del río y como una de las grandes conclusiones previas que han sacado es que es mejor no intentar limpiar los fondos porque facilitarían la dispersión de los contaminantes acumulados. los estudios continuarán, el saneamiento no llegará y la perdiz se mareará. será un blanco fácil

la fábrica de mercurio se llama solvay y mercurio, aparte del nombre del mineral más contaminante (entre otras cosas, el mercurio tiene un alto grado de posibilidades de acabar en la cadena trófica, ya que puede llegar a ser asimilado por los peces), mercurio es el nombre de un dios. el del comercio. así que los de solvay, haciendo honor a su dios, e invocando al espíritu del "desarrollo sostenible", que es su "espíritus sanctus", han colocado una central de carbón, o lo que sea que es esto que queman, para producir energía eléctrica y (según el ministerio) 163.000 toneladas de CO2 y 1.060 toneladas de NO2 cada año, entre otras lindezas (por cierto en la ficha del ministerio aparece que los empleados son un total de 0)

a los niños malos los reyes magos les traen carbón. sueñan los niños grandes y malos de solvay con trenes y trenes de carbón para quemar y entonces piden licencia para otra central y le ponen otro nombre para hacer lo mismo: "ciclo combinado". todo un disparate, pero como aquí nadie dice nada habrá que aprovechar ¿no?

los que no dicen nada son los de mi pueblo, que las autoridades sí que dicen. las autoridades han ido y han dicho que solvay sí es una empresa respetuosa con el medio ambiente, saltándose la realidad por el forro por que pueden, por que quieren y porque nadie dice nada, lo cuál quiere decir que no van a ahorrar esfuerzos para concederle a solvay su sueño de una nueva planta térmica ¡viva el progreso regresivo!, un invento local

Camus

"¿puedo, señor, ofrecerle mis servicios sin arriesgarme a ser importuno? temo que no sepa usted hacerse entender del estimable gorila que preside los destinos de este establecimiento. no habla. en efecto, más que el holandés. a menos que me autorice usted a defender su causa, no adivinará que desea ginebra. vaya, me atrevo a esperar que ha comprendido ya; ese movimiento de cabeza debe significar que se rinde a mis argumentos. allá va: se apresura con sabia lentitud. tiene usted suerte, no ha gruñido. cuando no quiere servir, con un gruñido le basta; nadie insiste. ser rey de sus humores es el privilegio de los grandes animales. pero me retiro señor, satisfecho de haberle sido útil. muchas gracias; aceptaría si estuviera seguro de no hacerme pesado. es usted demasiado amable. en ese caso, instalaré mi vaso junto al suyo..."

albert camus


al fin es el principio. como en la nueva mesa he optado por la deconstrucción, no la filosófica, sino la gastronómica que no es época ésta para filosofías y he reinventado el revuelto no de cocina, sino de pensamientos (o de falta de ellos, si alguien quiere decirme...)

puedo llegar a hacerlo tan bien, que puedo hablar un rato sin decir nada. ¡nada más actual!, pero lo que quiero decir es que el párrafo que antecede es el primero de "la caída" de camus, obra a la que corresponden las citas de estos días. eso sí, desordenadas (¡qué coño!, "deconstruidas"). para entender a camus, el hombre, no el autor, bastan tres obras: "el extranjero", "la caída" y "el primer hombre": las tres tienen bastante de autobiográficas

la época de camus es un época privilegiada intelectualmente. en la europa salida de la segunda guerra mundial se asiste a la muerte de dios, si no su muerte el principio de su lenta agonía que durará el resto del siglo y esta agonía es paralela a la de la sociedad industrial

paulatinamente, pero sin pausa, hemos ido pasando de la sociedad industrial a la postindustrial. de la sociedad creyente a la sociedad del mercado. a la vez que han ido cerrando las fábricas, se han sustituido por hipermercados y la visita al hipermercado ha ido sustituyendo a la misa dominical

la historia, la de la religión imperante, ha durado 20 siglos y costado mares de sangre (las guerras se hacen en nombre de dios, no del diablo) y empieza a liquidarse, filosóficamente, tras la segunda guerra mundial. intelectualmente es una época brillante, que produce algunos de los mejores pensadores de la historia. ante el vacio, se debate...y de paso se va liquidando la filosofía. si no hay dios, no es necesaria

por fin este es un mundo perfecto y sabemos que de necesitar algo hay un escaparate próximo donde hay una amplia gama de lo que te va a hacer feliz. una feliz sociedad de propietarios. el anhelo de la humanidad. sólo que sin dios, sin filosofías, sin pensamientos, con todo tan caro y el euroibor creciendo no puede evitarse una ligera sensación de desasosiego

ánimo. ya llegan los teléfonos de nueva generación. gigas y gigas de emepetreses, de youtubes, juegos en red y sin red, con menssenger y con de todo





¿soledad?







...ante todo no pienses...

amistad

"...¿no ha tenido nunca, súbitamente, necesidad de simpatía, de socorro, de amistad? sí, estoy seguro. por mi parte, he aprendido a contentarme con la simpatía. se la encuentra con más facilidad y, además, no compromete a nada. "cuente con mi simpatía" precede inmediatamente, en el discurso interior, a "y, ahora, pasemos a otra cosa". es un sentimiento del presidente del consejo: se obtiene a buen precio, después de las catástrofes. la amistad es menos simple. es pesada y dura de obtener; y, cuando se consigue, no hay medio de librarse de ella; hay que hacerle frente. sobre todo, no piense que sus amigos le telefoneen todas las tardes, como es su obligación, para saber si no es exactamente ésa la noche en que usted va a decidir suicidarse, o más, sencillamente, si no siente usted necesidad de compañía, si no se encuentra con ánimo de salir. no; ellos telefonean, pierda cuidado, el día en que usted no está solo o en que la vida es hermosa. en cuanto al suicidio, más bien le impulsarían a él, puesto que, según ellos, se debe usted a usted mismo. ¡el cielo nos libre, querido señor, de ser colocados demasiado altos por nuestros amigos! en cuanto a aquellos cuya misión es amarnos, quiero decir, parientes, allegados (¡qué expresión!), eso es otro cantar. siempre tienen la palabra precisa, pero siempre es la palabra que hiere; telefonean como se tira con carabina. y apuntan bien"

albert camus. la caída

la caída

"así que ejerzo en el "mexico-city", desde hace algún tiempo, mi útil profesión. consiste, ante todo, usted lo ha experimentado, en practicar la pública confesión,, lo más frecuentemente posible. me acuso de arriba abajo. no es difícil; ahora no me falla la memoria. pero cuidado; yo no me acuso groseramente, con golpes de pecho. no; navego ligeramente, multiplico los matices, también las digresiones; en fin adapto mi discurso al oyente, le incito a exagerar. mezclo lo que me concierne y lo que atañe a los demás. tomo los rasgos comunes, las experiencias que hemos padecido a la vez, las flaquezas que compartimos, el buen tono, el hombre del día, tal como lo condena, en mí y en los demás. con lo cual fabrico un retrato que es de todos y de nadie. una máscara, bastante parecida a las de carnaval, a la vez fieles y simplificadas, ante las cuales se dice: "ya lo encontré; éste es". cuando el retrato está acabado, como esta noche, lo enseño, lleno de desolación: "esto es lo que yo soy". la defensa ha terminado. pero, instantáneamente, este retrato que tiendo a mis contemporáneos se convierte en un espejo

cubierto de ceniza, arrancándome lentamente los cabellos, con la cara desgarrada por mis uñas, pero con la mirada penetrante, me presento a la humanidad entera, recapitulando mis vergüenzas, sin perder de vista el efecto que produzco, y diciendo: "yo era el último de los últimos". entonces, insensiblemente, paso en mi discurso del "yo" al "nosotros". al llegar a lo de "he aquí lo que somos", mi carrera ha terminado; puedo cantarles sus verdades. soy como ellos, desde luego; estamos en el mismo puchero. sin embargo, yo llevo una ventaja, la de saberlo, y eso me da derecho a hablar. estoy seguro de que usted la percibe. cuanto más me acuso, mayor derecho tengo a juzgarle. más aún: le provoco a que se juzgue usted mismo, lo que me alivia otro tanto. querido, somos extrañas, miserables criaturas, y, por poco que hurguemos en nuestras vidas, no nos faltarán ocasiones de asombrarnos y escandalizarnos de nosotros mismos. trate de hacerlo. no dude que escucharé su propia confesión fraternalmente

no se ría. sí, usted es un cliente difícil; lo vi desde el primer momento. pero llegará a ello, es inevitable. la mayoría son sentimentales, más que inteligentes: en seguida se les desorienta. para los inteligentes hay que tomarlo con calma. basta con explicarles el método a fondo. no lo olvidan, reflexionan. un día u otro, mitad por broma, mitad por desasosiego, se ponen a la faena. usted, usted no es tan solo inteligente; usted ha vivido. sin embargo confiese que hoy se siente menos satisfecho de usted mismo que hace cinco días. yo aguardaré desde ahora a que me escriba o a que vuelva. pues usted volverá, estoy seguro..."

la caída. albert camus

los esclavos

"¿deliciosa mansión, verdad? las dos cabezas que ve usted ahí son de esclavos negros. una inscripción. la casa pertenecía a un vendedor de esclavos. no; en aquel tiempo no se escondía el juego. tenían un cofre decían: "tengo casa propia, trafico en esclavos, vendo ébano." ¿se imagina hoy a alguien haciendo pública manifestación de que ejerce semejante profesión? ¡qué escándalo! oigo desde aquí a mis colegas parisienses. en esta cuestión son irreductibles; no titubearían en lanzar dos o tres manifiestos o quizá más. tras una reflexión, yo agregaría mi firma a la de ellos. ¿esclavitud? no, no; estamos en contra. que uno esté obligado a instalarse en su casa o en una fábrica, bueno: está dentro del orden de las cosas; pero pavonearse de ello es el colmo

sé muy bien que hay que dominar y ser servido; nadie puede pasarse sin lo uno o lo otro. todo hombre necesita esclavos, como aire puro. mandar es respirar; ¿no es usted de esa opinión? incluso los más desheredados llegan a respirar. el último de la escala social tiene un cónyuge, unos hijos. si es soltero, tiene un perro. lo esencial es, en definitiva, poder enfadarse sin que el otro tenga derecho a replicar: "no se contesta a un padre"; ¿conoce usted la fórmula? en cierto sentido es singular. ¿a quién se respondería en ese modo sino a aquel que se ama? pero desde otro aspecto resulta convincente. es necesario que alguien diga la última palabra. si no, a toda razón se opondría otra; sería el cuento de nunca acabar. el poder, por el contrario, zanja todo. hemos invertido tiempo en ello, pero al fin hemos llegado a comprenderlo. por ejemplo, ya ha debido usted notarlo: nuestra vieja europa filosofa al fin con cordura. ya no decimos, como en tiempo de ingenuidad: "yo pienso así. ¿cuáles son sus objeciones?" nos hemos vuelto lúcidos. hemos reemplazado el diálogo por el comunicado. "esa es la verdad, decimos. puede seguir discutiéndola; eso no nos interesa. pero dentro de unos años vendrá la policía y le demostrará que tenemos razón" "


a. camus

encuadrar el momento

"para crear estas imágenes utilizamos la inteligencia, la imaginación y los conocimientos básicos. desde luego tenemos en las manos una cámara fotográfica, y esta cámara comporta limitaciones y tropieza con obstáculos: descubrir un lugar para hacer una foto, dar con un tema para fotografiar, etc. pero a veces estoy en una situación ideal en la que ocurren cosas a mi alrededor y me encuentro en un estado de felicidad perfecto. ¿qué me queda por hacer entonces? ¡encuadrar ese momento!"

carl de keyzer

nubes

y tú, ¿estás en las nubes?

cioran

he echado un vistazo en el google a la búsqueda "cioran" y viendo un poco por encima me he quedado asustado. yo debo estar leyendo a otro cioran, porque no entiendo en absoluto lo mismo que la peña

la obra de cioran está cargada de sentido del humor, ácido, extremo, lúcido. un poco mesiánico, teista, admirado e influido por la poesía mística española del siglo de oro (algunos de sus párrafos, de cioran, bien pudieran haber sido escritos por santa teresa de jesús)

cioran, como beckett, como camus, son la cumbre del sentimiento del absurdo, del vacío que sacude en europa a los intelectuales que viven la segunda guerra mundial

sus obras, de los tres, enigmáticas y extrañas, te envuelven en ese clima absurdo que explora kafka, cuando inicia una narración con un asunto disparatado. si aceptas la primera idea estás perdido porque el absurdo resultará de una "lógica" aplastante. comprenderás las dificultades que vas a tener cuando te conviertas en cucaracha



"grandes sentimientos, almas bellas, impulsos puros: si los veis atiborrar un libro, sabed que su insipidez es el precio que paga el autor por haber malgastado toda su crueldad en sus relaciones con los demás"

cioran

estados de dependencia

"sin la idea del suicido me hubiera matado hace tiempo"...curioso cioran; capaz de dar la vuelta a las ideas y quedarse con...

se le considera un pensador; a mí me parece más bien un poeta. capaz de jugar ya no con las palabras, sino con el pensamiento. capaz de rimar en disonante las emociones más íntimas del ser humano

"¡cuánto desconcierta y cuánto deshonra existir! sólo me puedo soportar cuando la futilidad universal me parece tan aplastante que mi inutilidad aparece ante mis ojos como una hazaña suprema"

un tipo con un pensamiento violento. sus reflexiones son como puñetazos que intentan sacarte del marasmo; pero, son tan tuyas; tan de todos


estados de dependencia

"tenemos el estado de salud, registramos la más mínima variación de la temperatura: ¿hay humedad? ¿hace calor? tus nervios son como la ropa estrujada: ¿estás flácido, delicuescente, mohoso? te quedas rígido, un dolor sordo se apodera de tu cuerpo. no puedes dejar de sentir ese peso en el cerebro que acompaña a la inacción y al esfuerzo. las nubes y el cielo despejado, la niebla y la nitidez determinan de la misma forma los matices del cielo y de tus humores. el siroco y el cierzo te sugieren ideas asesinas, como si el viento transportase puñales; si no matas, el te matará; te atraviesa como mil cuchillos...nunca serás libre: la naturaleza sólo agudiza tus sentidos para hacerte su esclavo; tendrás que sentir sus cambios de humor y sus caprichos, sus estaciones -sus enfermedades-, como si debieras cargar con las faltas, con los pecados de su inconsciencia: los expías. es el terror del clima...

no hay nada peor,

salvo el terror de la miseria...la misma dependencia, pero con hombres en lugar de estaciones...dependes de cada uno de ellos: siempre la mano extendida, espiando sus movimientos y su grado de dureza. ¿vivir en la miseria sin vocación de mendigo es el destino más siniestro? ¡si, al menos, pudiéramos pedir limosna a una especie diferente! ¡humillarse ante estos monos, sonreír a estos macacos acicalados, venturosos, fatuos! ¡estar a la merced de estas caricaturas indignas de desprecio! la vergüenza de pedir, de pedir lo que sea, acrecienta los deseos de aniquilar este planeta, con todas sus jerarquías y todas las degradaciones que provocan. la sociedad no es un mal, es un desastre. nos mancillamos a cada momento: es un milagro que podamos vivir respirando este aire. cuando la contemplamos, entre la rabia y la indiferencia, se nos hace inexplicable que nadie haya podido derribar su edificio, que nadie haya tenido hasta ahora ánimos sublimes, desesperados y decentes para no dejar piedra sobre piedra y para borrar sus huellas"

las abarcas desiertas

el otro post que iba a poner esta navidad era éste. hoy ha llovido un poco. poco para hacer la foto que necesitaba. he echo ésta hace una hora
me hace ilusión ponerla ya. las maravillas del mundo digital...el post era para la semana que viene


LAS ABARCAS DESIERTAS

" Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraba los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda la gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y un mundo de miel.

Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas."

miguel hernández

la locura

cioran; el gran fraseador:

"la locura es una inclinación de la razón por lo gris"






y + :

"¿qué es un artista? un hombre que todo lo sabe sin saberlo. ¿y un filósofo? un hombre que no sabe nada pero se da cuenta"

la soledad de dios

cioran; el gran fraseador:

"si dios colocara la frente en mi hombro, ¡qué bien estaríamos los dos así, solos y desconsolados! "



qué tipo, este cioran. ya he dicho por aquí que me gusta mirar detrás de las ideas, como quién mira detrás de las puertas, y en eso cioran es único. es, por ejemplo, el único que ha hablado de la soledad de dios

que yo sepa. claro que yo no sé tanto



"¿podré estrellar mis pensamientos contra mi propia sombra?"

+ cioran