extracciones fotográficas

fotos de una obra de teatro representada por inquilinos del hospital psiquiátrico de salamanca

"estaba yo hace pocos años en barcelona, pasando unos días allí, y fui a visitar al manicomio de las corts, en sarriá. iba a ver a sus directores, al capellán de la vecina casa de maternidad, mosén clascar, hombre de extraordinario mérito, ya muerto, y a ver de paso a los incomprendidos que estaban encerrados en aquella casa de salud. estando recorriéndola, con el doctor coroleu, díjome éste que uno de los recluidos, sabedor de que yo pasaba por allí de visita, había manifestado deseos de conocerme y saludarme. "es perfectamente tranquilo y muy razonable", me dijo el doctor coroleu. al poco llamó a un joven muy bien portado que por el jardín se paseaba muy tranquilo, y me presentó a él. el joven recluido, con acento marcadamente catalán, me preguntó: "¿el señor don miguel de unamuno?" "el mismo", respondí; y él entonces: "pero el auténtico, ¿eh?, el de verdad, y no el que viene retratado en los papeles..." "el auténtico", contesté sin pararme a pensar la contestación porque si la pienso... "¡gracias!", añadió, y sin más decirme alejóse.

¿estaba loco el recluido del manicomio de las corts de sarriá? ¿no encerraba su pregunta un sentido profundo? no pregunté si aquel incomprendido no habría sido teósofo antes de ingresar en aquella casa de salud, y aún si no seguía siéndolo. su urbanidad fue exquisita. no me molestó con ningún interrogatorio, no me sometió a ninguna entrevista, limitóse a averiguar si era yo el auténtico y no el que sacan en los papeles. y desde entonces cada vez que veo en los papeles el producto de algunas de las extracciones fotográficas a que de tiempo en tiempo se me somete, me acuerdo de aquel delicado pensador catalán a quien por incomprensión tenían encerrado en el manicomio de sarriá. y me acuerdo de él cuando leo otros retratos -éstos, literarios- que a la pluma, y con palabras, se hacen de mí.

...

¿por qué le contesté al pensionado de sarriá que sí, que yo era el auténtico unamuno? ¿estaba yo mismo seguro de ello? ¿no será el auténtico el otro, el que viene de vez en cuando retratado en los papeles? eso del retrato es una traducción: pero ¿es que yo no me traduzco a mí mismo? ¿mi unamuno, el mío, será el auténtico?"
"extracciones fotográficas". miguel de unamuno. 1924

cómo se hace una foto

"héteme aquí ante estas blancas páginas -blancas como el negro porvenir: ¡terrible blancura!- buscando retener el tiempo que pasa, fijar el huidero hoy, eternizarme o inmortalizarme en fin, bien que eternidad e inmortalidad no sean una sola y misma cosa. héteme aquí ante estas páginas blancas, mi porvenir, tratando de derramar mi vida a fin de continuar viviendo, de darme la vida, de arrancarme a la muerte de cada instante. trato, a la vez, de consolarme de mi destierro, del destierro de mi eternidad, de este destierro al que quiero llamar mi des-cielo"
"cómo se hace una novela" miguel de unamuno
hay fotos nuevas en mi página de fotos

zirkus williams

"...buenas almas impermeables por lo común al humorismo. y eso que la impermeabilidad al humor, la incapacidad de sentir la ironía, es una flaqueza, o mejor una gordura o una dureza mucho más común de lo que podemos figurarnos"
unamuno

esta foto es de una crisis anterior. el que pegó los carteles, los de abajo, "por el pleno empleo párales los pies", luego se compró una llave grifa y una furgoneta, se hizo unas tarjetas que ponía "fontanero" y hace 16 meses ganaba más de tres mil euros al mes. en el banco le trataban como a un cliente vip cada vez que entraba a pedir un crédito. desde hace un año todos los empleados de la entidad se escaquean cuando le ven entrar por la puerta

ahora la grifa, la llave, no sirve para nada y tenemos un problema que tenemos que pagar entre todos, porque de todos es la culpa, digo la deuda. ya nos están diciendo que hasta dentro de por lo menos cinco años no vamos a poder volver a las mismas. nosotros. porque botín no tiene la culpa de lo nuestro y por eso a él le va bien

en fin que los tiempos cambian (aunque yo no me entere mucho y me siga pareciendo todo parecido que en el medievo)

"pienso que andy warhol se equivocó; tanta gente se hará famosa que todos terminarán siendo anónimos por 15 minutos"
banksy


imagen tomada de la home de la web de banksy

de la enseñanza superior en españa

"...vi un día en bilbao a un recién forjado bachiller que, al salir de su examen de grado, se puso a jugar a la patada en la plazuela del instituto con los libros de texto. "este admirará el teléfono" -me dije"

"de la enseñanza superior en españa". miguel de unamuno. 1899

¿te fijaste? 1899. aún era el siglo XIX. aún...

al cabo de leer esto de unamuno me encontré con esta fotografía:



la fotografía me parece otra más de periodista. no me llamó en sí misma la atención. lo que recibí como un trallazo es el pie de foto: "un joven trastornado...". pensé que si no fuera por un terremoto y unos miles de dólares de diferencia de renta per capita la foto pudiera haber llevado un pie que dijera: "performance de mathias steckovich" y ser un acto financiado por el banco de la esquina. "el banco que cree en ti"

luego leí comentarios de la noticia:

"1. Impactante fotografía. Buen trabajo.
2. Excelente fotografía. Ecxelente reportaje
3. Pedazo de posado
4. El texto y la foto retratan un país sumergido en el dolor y en la destrucción. La foto es una de las imágenes más impactantes que he visto. Mis respetos
5. Muy buena imagen CM.
6. Por fin... el hombre!
7. Apuesto por ella para un World press photo. Buen trabajo,Cristóbal."

luego podía haber sacado alguna conclusión para plasmarla aquí. pero no se me ocurrió nada

impresionismo

despeñaperros
puedes ver esta misma foto con más calidad: despeñaperros

"¿sabéis lo que hace tan triste la tristísima y monótona vida de nuestras viejas ciudades muertas? ¿sabéis lo que hace que la alegría de su juventud sea una alegría puramente exterior, puramente fisiológica, como la del canario enjaulado a quien se le da alpiste en abundancia? ¿sabéis lo que hace que en estas nuestras viejas ciudades muertas españolas languidezcan tristemente y se ajen los pocos, los poquísimos espíritus a quienes el presentimiento del gran destino les quita el sueño de la vida? pues es que a esos jóvenes de nuestras viejas ciudades muertas no piensan más que en el destino minúsculo, en el que les permitirá casarse, vegetar servilmente y procrear hijos destinado a lo mismo. ¡y este sí que es destino trágico!"

miguel de unamuno

...cuándo empieza y cuándo acaba...

"¡ qué luchas, qué oscuras luchas con enemigos de puro diminutos invisibles, qué luchas las de estos hombres envejecidos de nacimiento tuvieron que librar! primero, la lucha con el sabroso tedio de la ciudad. porque el tedio de la ciudad es embriagador, como dicen que es la morfina, y al que le coge ya no le deja. es una paz terrible que se os mete en los tuétanos de los huesos y os deja allí una perlesía adormecedora. y esa paz es tedio. y por eso están allí tan aburridos los pacíficos

¿son hombres? ¿son sombras? ¿son bultos de carne movediza no diferentes de los bultos de madera que pasean en andas por las calles en sus rituales procesiones? ¿son sus luchas -las electorales entre ellas- más que pasos de procesión? ¿hay alguna tragedia de verdad debajo de sus representaciones trágicas?

una rastrojera de almas es la ciudad, de almas que fueron. porque sus almas fueron y no son, sus almas viven en un pasado eterno. sus almas van pasando el pasado que no pasa, como los sacos de trigo en las cillas y paneras de la ciudad

domina a la población, o dígase al vecindario, un misterioso pánico, que es pánico de la Historia. ¡que no pase nada, por dios, que no pase nada! ¡que nos dejen repasar nuestros viejos quince misterios y ver una vez más y otra nuestros pasos procesionales! ¿que nos dejen nuestras ferias y nuestros festejos tradicionales! ¡que no nos rompan, ay, que no nos rompan la fila! ¡es tan dulce, tan amodorrador este tedio! ¡se va tan bien en él a la muerte! ¡ni se da uno cuenta de cuándo le empieza y cuándo se le acaba la vejez!"

miguel de unamuno

llovieron lágrimas sobre mi cuerpo

mujer en essaouira

Llovieron lagrimas sobre mi cuerpo from sergio Caro on Vimeo.

afganistan. esperanza de vida: 44 años

he añadido un nuevo enlace. el blog de steve mccurry. puedes ver fotos de afganistan. no sólo de ahora; también de décadas pasadas

flor de pascua

la flor de pascua no es una flor. vaya, que su apariencia confunde derivando en un nombre que no se corresponde con la realidad. su rojo no es más que el color de algunas de sus hojas, siendo las flores amarillas y diminutas. el tamaño de sus flores no sostendría su prestigio que viene dado por su poderoso rojo y por la extravagancia de esta planta de florecer en invierno. eso me hace pensar en el origen de la palabra prestigio, que me lo ha enseñado unamuno; prestigio viene del latín y quiere decir engaño

sucede que, como en tantas cosas, su "prestigio", su engaño, hace que no reparemos en la belleza de su flor y por su pequeñez, de la flor. y luego está, para que no nos fijemos mucho, el que es planta vulgar que encontramos en todas las notarías, boutiques y peluquerías

no descarto que algún día me dedique sólo a las fotos de cosas pequeñas

cro cro cro

"En una vieja crónica italiana del siglo XIV, todavía inédita -y Dios la libre de un erudito que haga una edición metacrítica de ella-, cuéntase cómo el gran taumaturgo lisbonense, quiere decirse, San Antonio de Padua, en vista del felicísimo suceso de su sermón a los peces del mar, decidió otra vez predicar a los peces de un hermoso y cristalino río. Fuese, pues, a la ribera de éste, y allí, en un remanso, empezó a predicar a los discretos y silenciosos peces que le oyeron con su habitual discreción y no menos habitual mudez. Lo que acaso no advirtió el santo es que, juntamente con los peces, le oían también algunas ranas, sentadas, entre alisos, en las orillas del sereno río. Luego que Fray Antonio se hubo ido, acertaron a pasar por allí unos caballeros y deseando, noticiosos del sermón, saber lo que en éste dijo el taumaturgo, se lo preguntaron a las ranas, sabedores de que los discretos peces no habrían de contárselo. Y las ranas les contestaron: "¡Cro, cro, cro, cro!". De aquí proviene, según la crónica, la tan conocida leyenda de que San Antonio de Padua predicó una vez a los peces de un río diciendo: "¡Cro, cro, cro, cro!"."

Miguel de Unamuno


Unamuno es uno de los mejores artistas nacionales. Escultor del lenguaje y el concepto.


"...es que estoy desde hace mucho, y en virtud de mi doble oficio de escritor público y de profesor de lengua castellana, preocupado con la pobreza de nuestros medios gráficos de expresión escrita auxiliares de las letras. La coma, el punto y coma, el punto final, los puntos suspensivos, los guiones, los paréntesis, las interrogaciones, las admiraciones, los diferentes tipos de letras, todo ello no acierta a representar los matices de la expresión hablada. Sería acaso menester poner entre renglón y renglón de letras una especie de pentagrama, un sistema de signos, en cierto modo musicales, que nos dieran sentidos que la mera escritura literal -de letras- no nos da. Sentidos retóricos -en el noble significado-, sentidos de elocuencia, de elocución, no sentidos puramente literarios, esto es, de letra
.../...
lo terrible son los puntos suspensivos, puntos de interinidad, de provisionalidad, puntos que acaban en interrogación -en comedia- o en admiración -en tragedia-, puntos que cabe llamar infinitivos
.../...
¿Bromas? ¡quiá! no hay tales bromas. ¡¡Ay del que vive en ¿....? o en ¡...!, del que vive de ansiedad, echándole un gancho al infinito, que no se deja prender de él, o admirándole!! ¡Ay del que vive en inacabable suspensión de ánimo! No, no es camelo.

una vez, era en el campo, tendido sobre la hierba y a la sombra de un aliso, mientras al chorro de una fuente se iba llenando un cántaro. Un cántaro que era algo así como un órgano hidráulico. Según iba cayendo el chorro de agua en el cántaro -caja de resonancia- daba una nota cambiante. Diríase que el cántaro cantaba con lengua de agua. Hasta que se llenó el cántaro, y el agua, vertiéndose por los bordes de su boca, cantaba... en puntos suspensivos, en puntos infinitivos. El cántaro entraba en la corriente del regato que de la fuente del chorro nacía. "Nuestras vidas son los ríos, que van a dar en la mar...". "

El niño de la glorieta

Los ojos azules del niño Jesús de la Glorieta

¿Sabes a que corresponde la imagen?

No. No se trata de una escultura moderna, o no sólo. Se trata de un niño Jesús puesto en una glorieta, a modo de Belén. Creo firmemente que hay que empezar a juzgar a mucha gente de por aquí por un nuevo delito que aún no recogen nuestros códigos legales, pero que es de urgencia que así sea.

Me refiero al delito estético. Y lo mismo que hay un Garzón para las otras cosas, haya uno para éstas. Un justiciero que nos afine, aunque sólo sea un poco, el panorama, porque de otro modo no nos va a quedar para dónde mirar.



El juez estético que yo propugno no tiene por qué ser un juez de la horca, aunque no se debe descartar esta posibilidad. Tal vez deban aplicar medidas correctoras y de reinserción socio-estética. Una especie de trabajos a la comunidad. A el autor de este belén y la jerarquía que lo aprobó se les podría condenar, por ejemplo, a una década de trabajo socio-comunitario consistente en predicar con sus artes la buena nueva del nacimiento. En irán

Las hojas muertas

El domingo será frío; temperatura mínima de 7 grados bajo el cero. El domingo es el último día del otoño. Las hojas, ya muertas.



Jacques Prevert es el autor de la letra de "Les feuilles mortes" y de poesías como ésta:

PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO

Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.
Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse
A veces el pájaro llega enseguida
Pero puede tardar años
antes de decidirse.
No hay que desanimarse
Hay que esperar
Esperar si es necesario durante años
La celeridad o la tardanza
En la llegada del pájaro
No tiene nada que ver
Con la calidad del cuadro.
Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.

Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro,
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,
El polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierba en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal,
Señal de que el cuadro es malo,
Pero si canta es buena señal,
Señal de que podéis firmar.
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro.


El domingo será un día frío. En Reinosa se prevee una temperatura de 20 grados bajo cero. Supongo que a esa temperatura las palabras se congelan según salen de nuestros labios. Me gustaría hacer fotos de un político discurseando a menos 20 grados; a sus pies las palabras congeladas y muertas: justicia, igualdad, solidaridad, empresa común, responsabilidad,...

DOMINGO

Entre las filas de árboles de la avenida de Los Gobelinos
Una estatua de mármol me conduce de la mano
Hoy es domingo los cines están repletos
Los pájaros desde las ramas contemplan a las criaturas humanas
Y la estatua me besa pero nadie nos ve
Salvo un niño ciego que nos señala con el dedo.

Jacques Prevert

Foto de René Maltête

vientos del norte

Noticia del día, es decir fresca: Fernando Botero renuncia a continuar el premio que lleva su nombre por parecerle mediocres los trabajos de los premiados, elegidos por un jurado internacional.

He buscado obras premiadas y aunque no he encontrado por ningún lado las obras premiadas este año me he encontrado con obras premiadas otros años. Así me he encontrado con una premiada que pinta "retazos de cotidianidad", mala estudiante porque siempre estaba dibujando y que utiliza photoshop como parte del proceso de su pintura

Otro premiado, admira al donante, Fernando Botero, "porque ha logrado hacer lo mejor de su obra en vida". Nada en qué matizar esta reflexión.

A este artista la inspiración le viene de su madre, que le infunde el amor por la belleza, dado que tiene un salón de belleza. Es un artista total, como puede verse:

"En aquella época atravesaba por dificultades afectivas y aprovechó el arte como vehículo para hacer catarsis. Se desnudó y ató su cuerpo a un árbol, con el que se fusionó durante varios minutos, mientras hacía movimientos que denotaban erotismo. Los caminantes de la Ciudad Universitaria lo observaban atónitos. Segundos después se desprendió de las cintas que lo fijaban al tronco y comenzó a correr en círculos mientras gritaba “por fin libre”.

Aquel performance (arte en vivo) fue el comienzo de una indagación inacabada que lo ha llevado a utilizar el espacio natural o el arquitectónico para hacer propuestas murales"

De otro galardonado "el jurado opinó: “sus personajes fotográficos pertenecen al mundo fantástico que impone su presencia en un espacio perfectamente blanco”. Ese orden conceptual y esa singularidad de la obra, fotografías en blanco y negro, fue el atractivo que encontraron los tres jurados calificadores para premiarla."

Pero mi búsqueda ha sido muy fragmentaria y he encontrado pocas imágenes para hacerme una idea de la decisión de Botero. Dónde más he encontrado ha sido en el blog de Lolita Franco: "Uso rouge a lévres, tacones rojo fuego y vestidos negros invadidos de lunares blancos."

Lolita nos ha hecho un top 11 de una de las pasadas ediciones:
Lolita Franco

Señor Botero, ¡vaya panorama!

Pero, mire, don Fernando. este es el reflejo del mundo. Puede que vd. haya conocido otros mundos emocionalmente más estimulantes. Pero ahora las cosas son así.

Los curadores y los profesores universitarios tienen este nivel. Sse dedican a "propagare" (lo pongo en latín, como su origen, que proviene de propagare la fe, es decir, machacar la cabeza del que no piense como tú, de donde viene la palabra propaganda) una buena nueva que es el concepto.

Así el hierro es pesado y frío y el papel es liviano y, si no es cálido, le pegas fuego y ya tienes el acto artístico máximo, la performance.

Nuestros maestros de bellas artes y curadores propagan la nueva fe: el concepto. Así, sus alumnos desarrollan con fruición la idea de que arriba, no es lo mismo que abajo; cerrado, que abierto; pesado que ligero y que si unes dichos conceptos realizas una cosmogonía que la sociedad esperaba desde tiempos inmemoriales. Y, ¡ésa! es la canción, lo efímero, lo cotidiano y la comida preparada, porque de los guisos a fuego lento ya no quieren ni oír nuestros curadores y artistas.
Me quedo con dolk, por ejemplo: